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jueves, 16 de mayo de 2013

Charles Bukowski - Abraza la oscuridad



 Charles Bukowski





 

TODO



Los muertos no necesitan aspirina o tristeza supongo, pero quizás necesitan lluvia, zapatos no pero un lugar donde caminar, cigarrillos no, nos dicen, pero un lugar donde arder.

O nos dicen: Espacio y un lugar para volar, da igual.

Los muertos no me  necesitan.

Ni los vivos.

Pero quizás los muertos se necesitan unos a otros.

En realidad, quizás necesitan todo lo que nosotros necesitamos y necesitamos tanto Si sólo supiéramos qué es.
Probablemente es todo y probablemente todos nosotros moriremos tratando de conseguirlo
O moriremos porque no lo conseguimos.
Espero que cuando yo este muerto comprendáis que conseguí tanto como pude.



(De The Roominghouse Madrigals: Early Selected Poems -1946-1966-)

ENCUENTRO CON EL FAMOSO POETA



Aquel poeta había sido famoso y después de unas décadas de oscuridad tuve suerte y aquel poeta pareció interesarse y me pidió que fuera a su apartamento en la playa. El era homosexual y yo heterosexual, y lo que es peor,  joven y lozano.
Llegué, eché una mirada y declamé (Como si no lo supiera), "Hey! Dónde cojones están las tías?"
El simplemente sonrió y se tocó su mostacho.
Tenía pequeñas lechugas y delicados quesos y otras exquisiteces en la nevera.
"Donde guardas la jodida cerveza, tío?" Le pregunté.
No importaba, yo había traído mis propias botellas y empecé con ellas.
Comenzó a parecer alarmado: "He oído sobre tu brutalidad, por favor desiste de ella!"
Me apalanqué en su cama, eructé: "ah, mierda nena, no voy a hacerte daño! Ha, ha, ha!"
"eres un excelente escritor," dijo él, "pero como persona eres extremadamente despreciable"
"eso es lo que más me gusta de mí, nena!"  continué sirviéndome bebida
En seguida pareció desvanecerse tras unas puertas correderas de madera.
"eh nena, sal de ahí! No te voy a hacer nada malo! Podemos sentarnos y hablar sobre esa estúpida mierda literaria toda la noche! No te embruteceré, mierda, lo prometo!"
"no te creo!," dijo una vocesita

Bien, no podía hacer nada sino seguir bebiendo, estaba demasiado borracho para conducir a casa.
 Cuando me desperté por la mañana, él estaba de pie inclinado sobre mí sonriendo.
"uh," dije, "hola..."
"decías en serio lo que me dijiste la pasada noche? Preguntó él.
"ah, el qué?"
"abrí las puertas y me estuve ahí de pie y tú me viste y dijiste que parecía que yo estuviera surcando el mar en la proa de un gran  barco... Dijiste que parecía un escandinavo! Es cierto?"
"oh, sí, sí, lo parecías..."
Me preparó té caliente con tostadas y me lo zampé.
"bien," dije, ha sido estupendo conocerte..."
"estoy seguro," contestó él.

La puerta se cerró detrás de mí y encontré el ascensor para bajar y después de vagabundear un poco por la playa, encontré mi coche,  subí, y me fui en lo que parecían ser términos agradables entre el famoso poeta y yo
Pero  no era así:
El empezó a escribir material increíblemente odioso sobre mí y yo dirigí mis disparos hacia él.
Todo el asunto fue más o menos como la mayoría de encuentros de otros escritores
Y de todos modos esa parte sobre que le llamé escandinavo no era cierta en absoluto: Le llamé vikingo
Y tampoco es cierto que sin su ayuda
Yo nunca hubiera aparecido en la Penguin Collection of Modern Poets junto a él y quien era?
Ah, sí: Lamantia

(De "You Get So Alone At Times That It Just Makes Sense.")


 

LOS MEJORES DE LA RAZA


 No hay nada que discutir no hay nada que recordar no hay nada que olvidar
Es triste y  no es triste
Parece que la cosa más sensata que una persona puede  hacer es estar sentada con una copa en la mano mientras las paredes blanden sonrisas de despedida
Uno pasa a través de todo  ello con una cierta cantidad de
Eficiencia y valentía entonces se va
Algunos aceptan la posibilidad de Dios para ayudarles en su paso
Otros lo aceptan como es
Y por estos
Bebo  esta noche.


De "You get so alone at times that it just makes sense (1984)."

 

 

ABRAZA LA OSCURIDAD



La confusión es el dios la locura es el dios
La paz permanente de la vida es la paz permanente de la muerte.
La agonía puede matar o puede sustentar la vida pero la paz es siempre horrible la paz es la peor cosa caminando hablando sonriendo pareciendo ser.
No olvides las aceras, las putas, la traición, el gusano en la manzana, los bares, las cárceles los suicidios de los amantes.
Aquí en Estados Unidos hemos asesinado a un presidente y a su hermano, otro presidente ha tenido que dejar el cargo.
La gente que cree en la política es como la gente que cree en dios: sorben aire con pajitas torcidas
No hay dios no hay política no hay paz no hay amor no hay control no hay planes
Mantente alejado de dios permanece angustiado
Deslízate.

De la antología "Peleando a la contra", Editorial Anagrama (1995).

LOS LOCOS SIEMPRE ME HAN AMADO



Y los subnormales  a lo largo de párvulos  primaria  secundaria  universidad  los no queridos  se prendían  de mí.  Los mancos  los epilépticos  los tartamudos  los tuertos,  cobardes  misántropos  asesinos  fenómenos  y ladrones.  En el trabajo y en  el ocio  siempre atraje  a los indeseables. Me encontraban  y se prendían de mí. Aún lo  hacen.  Ahora en este vecindario  hay uno que me ha  encontrado.  Él merodea  empujando un carrito de supermercado  lleno de basura:  latas abolladas, cintas de zapatos,  bolsas vacías de papas fritas,  envases de leche, periódicos, portaplumas…  “hey, cuate, cómo estás?”  Me detengo y conversamos  un rato  luego me despido  pero él  me sigue.  Paso las cantinas  y los burdeles…  “manténme informado,  cuate, manténme informado,  quiero saber qué pasa.”  Él es mi novedad.  Nunca lo he visto  conversar  con nadie más.  El carrito traquetea  un momento  detrás de mí  entonces algo  cae.  Él se detiene  para recogerlo.  Entretanto yo  camino por  la puerta principal  del hotel verde de la esquina  cruzo a lo largo  del vestíbulo  y salgo por la puerta  trasera  hay un gato  enmierdándolo todo ahí dentro  absolutamente encantador,  me sonríe.
Y la luna y las estrellas y el mundo

Largas caminatas  nocturnas  son buenas  para el  alma:  viendo furtivamente a través de las ventanas  mirando extenuadas  amas de casa  intentando escabullirse  de sus frenéticamente encervezados  maridos






ZAPATOS


Cuando eres joven  un par  de zapatos  femeninos  de tacón alto  inmóviles  solitarios  en el ropero  pueden encender  tus huesos;  cuando estás viejo  son sólo  un par de zapatos  sin  nadie  en ellos  y  también.

 

 

PARA JANE



225 días bajo la hierba  y ya me conoces mejor que yo mismo.
Ellos se han llevado tu sangre,  eres un palo seco en una canasta.
Es así como funciona?
En este cuarto  las horas de amor  aún hacen sombras
Cuando te fuiste  te llevaste casi  todo
Me arrodillo en las noches  ante tigres  que no me dejarán ser.
Lo que fuiste  no volverá a suceder.
Los tigres me han encontrado  y no me importa

 

CONOCÍ A UN GENIO



Conocí a un genio en el tren  hoy  como de 6 años de edad  se sentó a mi lado  y mientras el tren  avanzaba a lo largo de la costa  llegamos hasta el océano  entonces él me miró  y dijo,  no es hermoso.
Fue la primera vez que me  percaté  de ello.





CONFESIÓN



Esperando a la muerte  como a un gato  que saltará sobre la  cama
Estoy muy afligido por  mi esposa
Ella verá este  tieso  blanco  cuerpo  lo sacudirá una vez, quizás  de nuevo
“Hank!”
Hank no  responderá
No es mi muerte lo que  me preocupa, es mi esposa  abandonada con este  montón  de nada.
Quiero  hacerle saber  sin embargo  que todas las noches  durmiendo  a su lado
Incluso los más triviales  argumentos  fueron cosas  siempre espléndidas
Y las difíciles  palabras  que siempre temí  decir  pueden ser  dichas ahora:
Te  amo.




POESÍA



Se  requiere  de mucha
Desesperación
Insatisfacción
Y desilusión
Para  escribir
Unos  pocos  buenos  poemas.
No es  para  todo mundo
Ya sea para
Escribirlos   o siquiera para  leerlos




BIEN, ASÍ ES LA COSA…



A veces cuando todo parece ir de mal  en peor  cuando todo conspira  y corroe  y las horas, días, semanas  años  parecen desperdiciados-  tendido sobre mi cama  en la oscuridad  mirando hacia el techo  concibo lo que muchos considerarán un  detestable pensamiento:  aún es agradable ser Bukowski.

 

APOSTÁNDOLE A LA MUSA



Jimmy foxx murió de alcoholismo  en un cuartucho de hotel  de mala muerte.  Beau jack terminó lustrando  zapatos,  justo cuando empezaba.  Hay docenas, cientos,  más, tal vez mil más.  Ser un atleta envejecido  es uno de los más crueles  destinos,  ser reemplazado por otros,  no escuchar más las  aclamaciones y a los conocedores, ya no ser  reconocido,  ser solamente un hombre viejo  como cualquier otro  viejo.
Casi como para no creerte  a ti mismo,  revisas el álbum de recortes  con las amarillentas  páginas. Y ahí estás,  sonriente;  ahí estás,  victorioso;  ahí estás,  joven.
La multitud tiene otros  héroes.  La multitud nunca  muere,  nunca envejece  pero la multitud a menudo  olvida
Ahora el teléfono  no suena,  las muchachas se han  ido,  la fiesta  terminó.

Por eso escogí  ser un  escritor.  Si vales una  maldita cosa  puedes seguir con  tu relajo  hasta el último minuto  del último  día.  Puedes seguir  mejorando en vez  de empeorar,  puedes seguir  golpeándolos contra la  pared.  A través de la oscuridad, la guerra,  con buena o mala  suerte  puedes continuar  golpeándolos,  con el deslumbrante relámpago  de la  palabra,  derribando a la vida en la vida,  y a la muerte demasiado tarde para  ganar verdaderamente  contra  ti.



LA SUERTE NO ERA DAMA PARA MÍ



Siendo medianamente joven me sentaba en los bares  poniéndome hasta las orejas  pensando en algo que pudiera  sucederme, quiero decir, intentaba con las damas:  “oye, muñeca, escucha, los vendedores ambulantes  lloran por tu belleza…”  o algo así.
Ellas nunca volteaban, miraban hacia el  frente, justo hacia el frente,  aburridas.
“oye, muñeca, escucha, soy un  genio, ja, ja…”
Calladas frente al espejo del bar, estas  mágicas criaturas, estas sirenas secretas,  de grandes piernas, estallando desde sus  vestidos, usando brillantes tacones como  dagas, pendientes, bocas de fresa,  sentadas ahí, sentadas ahí,  sentadas ahí.
Una de ellas me dijo: “me  aburres.”
“no, muñeca, estás  atrasada…”
“oh, cállate…”
Entonces entraba el galán, algún tipo  pulcro con traje, bigote de lápiz, corbata de moño;  delgado, ligero, musical, delicado  y tan sabihondo  y todas las damas comenzaban a llamarlo  por su nombre: “oh, Murray, Murray”  o algo así.
“qué tal, muchachas!”
Siempre supe que podía derribar a uno de esos  jodidos pero eso difícilmente hubiese tenido relevancia  entre la suma total de cosas,  las damas simplemente se reunían alrededor de Murray  (o algo así) y continuaban ordenando  bebidas,  compartiendo la música de la sinfonola  y escuchando la risa de sus  bromas privadas  que yo difícilmente  podía  oír.
Yo me preguntaba cuántas cosas maravillosas  me estaba perdiendo, el secreto de la  magia, algo que ellos conocían,  y me sentí otra vez como el idiota en el  patio de la escuela, a veces un hombre nunca sale  de ahí -queda marcado, uno se da cuenta con un  simple vistazo
Y así  me excluían,  “soy el rostro perdido de  Jano,” (*) pude haber dicho en algún  momento de silencio.  Para ser,  por supuesto  ignorado.
Ellos enfilaban  hacia sus carros en el estacionamiento trasero  fumando  riendo  para alejarse  hacia una consumada  victoria eterna
Dejándome  para seguir bebiendo  yo solo  sentado ahí  con el rostro del  cantinero cerca del  mío:
“ÚLTIMA RONDA!”
Su carnoso rostro indiferente  de pacotilla bajo la luz  barata
Después de mi último trago  salía hacia mi carro de diez años de edad  junto a la banqueta  subía  y manejaba siempre cuidadosamente  hacia mi cuarto  de alquiler
Recordando el patio de la escuela  de nuevo,  durante el recreo,  me escogían al último 
Para el juego de beisbol,  el mismo sol brillando sobre mí  igual que sobre ellos,  luego oscurecía,  la mayoría de la gente del mundo  reunida;  mi cigarrillo colgante,  y yo escuchaba el sonido  del motor.  
(*) N. Del T. Jano. Dios de dos caras que veía el pasado y el porvenir.






PLATÓNICO



Ella deseaba una tarde platónica y le dije, muy bien  pero qué haremos?
Ella dijo, me gusta conversar.
Así que la llevé al hipódromo y  conversamos.  Ella llevaba una cinta india en la cabeza  y conversó sobre literatura  y yo sobre caballos
Ella iba a enseñar poesía cuando regresara  al este
Después de las carreras, ella mencionó  que le gustaba este lugar hispano, que la comida era muy  buena, ya dado que yo había ganado $65 en las apuestas  pensé que estaría bien.
La decoración era española  la comida mexicana y  el hombre al piano cantaba canciones norteamericanas  en inglés,  estridente.
Ordenamos bebidas y cena  y ella hablaba fuerte y  agudo  para que pudiera escucharla por encima  del cantante y del piano
Ella gritó: realmente deseo  enseñar! He deseado hacer algo  parecido desde que mis  hijos crecieron!
Yo grité: ajá!
Me comenzó a dar jaqueca
Ella gritó: crees que la poesía  puede ser enseñada?
Yo grité: no!
Ella gritó: creo que yo sí puedo hacerlo!
Yo grité: quieres otra bebida?
*  regresé a mi asiento con algo de vodka  con seven up
Algún día, gritó, voy a  aislarme dentro de mí misma! Voy a estar sola  y realmente voy a escribir algo!
Ella continuaba gritando aunque  el hombre del piano ya se había retirado.
Mientras ella hacía proclamaciones  como que giraba, una semi-danza  con repetidos movimientos de los brazos. A veces  reía frenéticamente y golpeteaba mis piernas y las pellizcaba.
Los dioses no me ignorarán!  Gritaba.
Te llevaré hasta tu carro, le  dije, este vecindario está  lleno de violadores.
Oh, te agradezco, dijo.
Después de subirse al carro  y encender el motor  bajó la ventana  y me besó en la mejilla,  y se alejó.
Bien, como dicen:  el sexo no lo es todo.  También está el alma.  Regresé a mi lugar  y comencé a buscar la  mía.


AMOR



Gas, dijo el, ámame  bésame  besa mis labios  besa mi pelo  mis dedos  mis ojos, mi cerebro  hazme olvidar.  Gas, dijo el, ámame  el tenia una habitación en el tercer piso  rechazado por una docena de mujeres  35 editores  y media docena de agencias de empleo  y no digo que él fuera nada  bueno
Abrió todos las fogones  sin encenderlos  y se fue a la cama  algunas horas más tarde un tipo  yendo a la habitación 309  encendió un cigarrillo en el  hall
 Y un sofá voló por la ventana  una pared estalló como arena húmeda  una llama púrpura ardió a 20 metros en el aire  el tipo en la cama no lo supo, ni le importó  pero tengo que decir que él  estuvo bastante bien  ese día.




SIN SUEÑOS



Las camareras de pelo gris en los cafés por la noche se rindieron, y mientras camino por las veredas de la luz y miro las ventanas de las casas de las enfermeras puedo ver que ya no es con ellas. Veo gente sentada en los bancos de la plaza y puedo ver por la manera en que se sientan y miran que se acabó.  Veo gente manejando autos y veo por la manera en que manejan sus autos que ni aman ni son amados ni consideran el sexo está todo olvidado como una vieja película.  Veo gente en las tiendas y supermercados caminando por los pasillos comprando cosas y puedo ver por la manera en que les queda la ropa y por la manera en que caminan y por sus caras y sus ojos que no les importa nada y nada se preocupa por ellos puedo ver cien personas por día que se rindieron del todo  si voy al hipódromo o a algún espectáculo deportivo puedo ver miles que no sienten nada por nada o por nadie y no reciben ningún sentimiento.
Por todas partes veo a aquellos que no mendigan nada sino comida, refugio y ropa, ellos se concentran en eso, sin sueños.  No entiendo por qué esa gente no desaparece no entiendo por qué esa gente no expira por qué las nubes no los asesinan o por qué los perros no los asesinan o por qué las flores y los niños no los asesinan, no entiendo supongo que ya están asesinados sin embargo, no puedo acomodarme al hecho de que existan porque son demasiados  cada día cada noche hay más de ellos en los subtes en los edificios en los parques  no sienten terror por no amar o por no ser amados.  Tantas tantas tantas de mis criaturas compañeras.


PARÍS



Fue como no haber estado allí.
Céline se había ido.
No había nadie allí.
París fue un bocado de aire azulado.  Las mujeres pasaban como una inhalación como si tu nunca  fueras a ATREVERTE a irte a la cama con  ellas.
No había ningún ejército por ahí.
Todos eran ricos.  No había pobres a la vista.  No había viejos a la vista.
Cuando te sentabas en una mesa en un café  te caían celosas miradas  de los demás  asiduos  quienes estaban seguros de ser  más importantes que  tú.  La comida era demasiado cara para comerla.  Una botella de vino te costaba  tu mano derecha.
Céline se había ido.
Hombres gordos fumaban cigarros convirtiéndose en  gloriosas bocanadas de humo.
Hombres delgados permanecían sentados muy estirados y charlaban  únicamente entre sí.  Los camareros tenían los pies grandes y estaban seguros  de ser más importantes que  nada y  que nadie.
Céline se había ido.
Y Picasso se estaba muriendo.
París fue absolutamente nada.
Vi a un perro que parecía un  lobo blanco.
No recuerdo haber abandonado  París.
Pero debo de haber estado  allí.
Fue de alguna manera como dejarse  una revista de moda en una  estación de tren.


De: Betting on the muse, Black Sparrow Press, 1996




FELIZ CUMPLEAÑOS



Cuando Wagner era un  viejo  se dio una fiesta de cumpleaños  en su  honor  y se tocaron  un par de  incidentales composiciones  juveniles.
Después  preguntó:  "¿quién escribió éstas?"
"tú", le dijeron.
"ah", respondió
"es como siempre había  sospechado: la muerte  entonces  tiene algo de  virtud".





De The last night of the earth poems. (Black Sparrow Press,1992)




UN POEMA ES UNA CIUDAD



Un poema es una ciudad llena de calles y cloacas,  llena de santos, héroes, pordioseros, locos,  llena de banalidad y embriaguez,  llena de lluvia y truenos y períodos  de ahogo, un poema es una ciudad en guerra,  un poema es una ciudad preguntando por qué a un reloj,  un poema es una ciudad ardiendo,  un poema es una ciudad bajo las armas  sus barberías llenas de borrachos cínicos,  un poema es una ciudad donde Dios cabalga desnudo  por las calles como Lady Godiva,  donde los perros ladran en la noche y persiguen  la bandera; un poema es una ciudad de poetas,  muchos de ellos muy similares  y envidiosos y amargados...  Un poema es esta ciudad ahora,  a 50 millas de ninguna parte  a las 9:09 de la mañana,  el sabor a licor y cigarrillos,  sin policía, sin amantes, caminando en las calles,  este poema, esta ciudad, cerrando sus puertas,  fortificada, casi vacía,  enlutada sin lágrimas, envejecida sin pena,  las montañas rocosas,  el océano como una llama de lavanda,  una luna carente de grandeza,  una leve música de ventanas rotas...
Un poema es una ciudad, un poema es una nación,  un poema es el mundo...  Y ahora pongo esto bajo el cristal  para el loco escrutinio del editor  y la noche está en cualquier lado  y lánguidas damas grises se alinean  el perro sigue al perro al estuario  las trompetas anuncian los patíbulos  mientras los hombrecillos deliran sobre cosas  que no pueden hacer.

De: The days run away like wild horses over the hills, Black Sparrow Press, 1969




EL INFIERNO ES UNA PUERTA CERRADA



Hasta cuando me moría de hambre  las notas de rechazo difícilmente me molestaban:  sólo creía que los editores eran  verdaderamente estúpidos
Y sólo fui y escribí más y  más.  Hasta consideraba los rechazos como  acción; lo peor era el buzón vacío.
Si una debilidad o un sueño tuve  fue  sólo querer ver a uno de aquellos  editores  que me rechazaron,  ver la cara de él o de ella, la forma  en que vestían, la forma en que cruzaban  una habitación, el sonido de su voz, la mirada  de sus ojos...  Sólo una mirada a uno de ellos-
Ves, cuando miras esto  un pedazo de papel impreso  diciéndote que  no eres muy bueno  entonces hay una tendencia  a pensar que los editores  son más parecidos a dioses que  lo que son.
El infierno es una puerta cerrada  cuando te estás muriendo de hambre por tu  maldito arte  pero algunas veces sientes al menos que  echas una mirada a través del ojo de la cerradura.  Joven o viejo, bueno o malo,  no creo que nada muera tan lenta y  duramente como un  escritor.


De The last night night of the earth poems. (Black Sparrow Press, 1992)




ATRAPADO



No desvistas mi amor podrías encontrar un maniquí: no desvistas el maniquí podrías encontrar mi amor.  Hace mucho que ella me ha olvidado.  Se está probando un nuevo sombrero y parece más coqueta que nunca.  Ella es una cría y un maniquí y muerte.  No puedo odiar eso  ella no hizo nada fuera de lo normal.  Yo sólo quería que lo hiciera.




TIRA DE UN HILO, UN TÍTERE SE MUEVE


 Cada hombre debe darse cuenta de que todo puede desaparecer muy rápidamente: el gato, la mujer, el trabajo, la rueda delantera, la cama, las paredes, la habitación; todas nuestras pequeñas necesidades incluyendo el amor, posarse en cimientos de arena- y cualquier causa que se dé, sin importar su falta de relación: la muerte de un chico en Hong Kong o una ventisca en Omaha... Puede servir para crear tu ruina. Toda tu vajilla china estrellándose contra el suelo de la cocina, tu chica entrará y tú estarás de pie, borracho, en medio de todo y ella preguntará: ¿dios mío, qué es lo que pasa? Y tú responderás: no sé, no sé...


HOY LOS MIRLOS ESTÁN ALBOROTADOS



Más que solo que un huerto seco y agotado puesto sobre la tierra para uso y abuso.  Abatido como un ex boxeador que vende periódicos en la esquina  deshecho en lágrimas como una corista que se ha hecho vieja

Y recibe su último cheque.  Un pañuelo vendrá bien su señoría, vuestra merced,  hoy los mirlos está alborotados como las uñas encarnadas en una noche en la celda... Vino gemido vino, los mirlos corretean y revolotean repitiendo melodías y castañuelas españolas, y cualquier parte no está en ninguna parte... Es un sueño peor que las tortitas o una rueda pinchada: por qué continuamos con la cabeza y los bolsillos llenos de polvo como un niño malo que acaban de expulsar del colegio... Dígamelo usted que fue un héroe en alguna revolución usted que enseña a los niños usted que bebe con calma usted que posee grandes casas y pasea por jardines usted que ha matado a un hombre y posee una bella esposa dígamelo usted por qué ardo como un viejo vertedero seco  podríamos mantener una correspondencia interesante, tendríamos ocupado al cartero y las mariposas y las hormigas y los puentes y los cementerios las estructuras de cohetes y los perros y los mecánicos de coches continuarían un poco más hasta que nos quedásemos sin sellos y/o ideas.  No se avergüence de nada supongo que Dios pensó en todo incluso en las cerraduras de las puertas.





CUANDO PIENSO EN MI MUERTE



Pienso en automóviles estacionados en un estacionamiento  cuando pienso en mi muerte pienso en sartenes  cuando pienso en mi muerte pienso que alguien te hace el amor cuando no estoy  cuando pienso en mi muerte tengo problemas para respirar cuando pienso en mi muerte pienso en toda la gente que espera morir cuando pienso en mi muerte pienso que no podré tomar agua nunca más cuando pienso en mi muerte el aire se vuelve completamente blanco las cucarachas en mi cocina tiemblan  y pienso que alguien tendrá que tirar mi ropa interior limpia y sucia muy lejos.  



MELANCOLÍA



La historia de la melancolía nos incluye a todos. Me retuerzo entre las sábanas sucias mientras fijo mi mirada en las paredes azules y nada.  Me he acostumbrado tanto a la melancolía que  la saludo como a una vieja amiga.  Ahora tendré 15 minutos de aflicción por la pelirroja que se fue, se lo diré a los dioses. Me siento realmente mal realmente triste  entonces me levanto PURIFICADO  aunque no haya resuelto nada  (...)  Hay algo mal en mí  además de la  melancolía




OH SÍ



Hay cosas peores que  estar solo  pero a menudo toma décadas  darse cuenta de ello  y más a menudo  cuando esto ocurre  es demasiado tarde  y no hay nada peor  que  un demasiado tarde

 

VERDAD



Una de las mejores líneas de Lorca  es,  “agonía, siempre  agonía…”
Piensa en esto cuando  mates una  cucaracha o  recojas un hoja para  afeitarte
Despertando en la mañana  para  enfrentar el  sol


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