Charles Bukowski
TODO
Los muertos no necesitan aspirina
o tristeza supongo, pero quizás necesitan lluvia, zapatos no pero un lugar
donde caminar, cigarrillos no, nos dicen, pero un lugar donde arder.
O nos dicen: Espacio y un lugar para volar, da
igual.
Los muertos no me
necesitan.
Ni los vivos.
Pero quizás los muertos se necesitan unos a otros.
En realidad, quizás necesitan todo lo que nosotros
necesitamos y necesitamos tanto Si sólo supiéramos qué es.
Probablemente es todo y probablemente todos
nosotros moriremos tratando de conseguirlo
O moriremos porque no lo conseguimos.
Espero que cuando yo este muerto comprendáis que
conseguí tanto como pude.
(De The Roominghouse
Madrigals: Early Selected Poems -1946-1966-)
ENCUENTRO CON
EL FAMOSO POETA
Aquel poeta había sido famoso y después de unas
décadas de oscuridad tuve suerte y aquel poeta pareció interesarse y me pidió
que fuera a su apartamento en la playa. El era homosexual y yo heterosexual, y
lo que es peor, joven y lozano.
Llegué, eché una mirada y declamé (Como si no lo
supiera), "Hey! Dónde cojones están las tías?"
El simplemente sonrió y se tocó su mostacho.
Tenía pequeñas lechugas y delicados quesos y otras
exquisiteces en la nevera.
"Donde guardas la jodida cerveza, tío?"
Le pregunté.
No importaba, yo había traído mis propias botellas
y empecé con ellas.
Comenzó a parecer alarmado: "He oído sobre tu
brutalidad, por favor desiste de ella!"
Me apalanqué en su cama, eructé: "ah, mierda
nena, no voy a hacerte daño! Ha, ha, ha!"
"eres un excelente escritor," dijo él,
"pero como persona eres extremadamente despreciable"
"eso es lo que más me gusta de mí,
nena!" continué sirviéndome bebida
En seguida pareció desvanecerse tras unas puertas
correderas de madera.
"eh nena, sal de ahí! No te voy a hacer nada
malo! Podemos sentarnos y hablar sobre esa estúpida mierda literaria toda la
noche! No te embruteceré, mierda, lo prometo!"
"no te creo!," dijo una vocesita
Bien, no podía hacer nada sino seguir bebiendo,
estaba demasiado borracho para conducir a casa.
Cuando me
desperté por la mañana, él estaba de pie inclinado sobre mí sonriendo.
"uh," dije, "hola..."
"decías en serio lo que me dijiste la pasada
noche? Preguntó él.
"ah, el qué?"
"abrí las puertas y me estuve ahí de pie y tú
me viste y dijiste que parecía que yo estuviera surcando el mar en la proa de
un gran barco... Dijiste que parecía un escandinavo!
Es cierto?"
"oh, sí, sí, lo parecías..."
Me preparó té caliente con tostadas y me lo zampé.
"bien," dije, ha sido estupendo
conocerte..."
"estoy seguro," contestó él.
La puerta se cerró detrás de mí y encontré el
ascensor para bajar y después de vagabundear un poco por la playa, encontré mi
coche, subí, y me fui en lo que parecían
ser términos agradables entre el famoso poeta y yo
Pero no era
así:
El empezó a escribir material increíblemente odioso
sobre mí y yo dirigí mis disparos hacia él.
Todo el asunto fue más o menos como la mayoría de
encuentros de otros escritores
Y de todos modos esa parte sobre que le llamé escandinavo
no era cierta en absoluto: Le llamé vikingo
Y tampoco es cierto que sin su ayuda
Yo nunca hubiera aparecido en la Penguin
Collection of Modern Poets junto a él y quien era?
Ah, sí: Lamantia
(De "You Get So
Alone At Times That It Just Makes Sense.")
LOS MEJORES
DE LA RAZA
No hay nada
que discutir no hay nada que recordar no hay nada que olvidar
Es triste y
no es triste
Parece que la cosa más sensata que una persona
puede hacer es estar sentada con una
copa en la mano mientras las paredes blanden sonrisas de despedida
Uno pasa a través de todo ello con una cierta cantidad de
Eficiencia y valentía entonces se va
Algunos aceptan la posibilidad de Dios para
ayudarles en su paso
Otros lo aceptan como es
Y por estos
Bebo esta
noche.
De "You get so
alone at times that it just makes sense (1984)."
ABRAZA LA
OSCURIDAD
La confusión es el dios la locura es el dios
La paz permanente de la vida es la paz permanente
de la muerte.
La agonía puede matar o puede sustentar la vida
pero la paz es siempre horrible la paz es la peor cosa caminando hablando
sonriendo pareciendo ser.
No olvides las aceras, las putas, la traición, el
gusano en la manzana, los bares, las cárceles los suicidios de los amantes.
Aquí en Estados Unidos hemos asesinado a un
presidente y a su hermano, otro presidente ha tenido que dejar el cargo.
La gente que cree en la política es como la gente
que cree en dios: sorben aire con pajitas torcidas
No hay dios no hay política no hay paz no hay amor
no hay control no hay planes
Mantente alejado de dios permanece angustiado
Deslízate.
De la antología "Peleando a la contra",
Editorial Anagrama (1995).
LOS LOCOS
SIEMPRE ME HAN AMADO
Y los subnormales
a lo largo de párvulos
primaria secundaria universidad
los no queridos se prendían de mí.
Los mancos los epilépticos los tartamudos los tuertos,
cobardes misántropos asesinos
fenómenos y ladrones. En el trabajo y en el ocio
siempre atraje a los indeseables.
Me encontraban y se prendían de mí. Aún
lo hacen. Ahora en este vecindario hay uno que me ha encontrado.
Él merodea empujando un carrito
de supermercado lleno de basura: latas abolladas, cintas de zapatos, bolsas vacías de papas fritas, envases de leche, periódicos,
portaplumas… “hey, cuate, cómo
estás?” Me detengo y conversamos un rato
luego me despido pero él me sigue.
Paso las cantinas y los
burdeles… “manténme informado, cuate, manténme informado, quiero saber qué pasa.” Él es mi novedad. Nunca lo he visto conversar
con nadie más. El carrito
traquetea un momento detrás de mí
entonces algo cae. Él se detiene
para recogerlo. Entretanto
yo camino por la puerta principal del hotel verde de la esquina cruzo a lo largo del vestíbulo
y salgo por la puerta
trasera hay un gato enmierdándolo todo ahí dentro absolutamente encantador, me sonríe.
Y la luna y las estrellas y el mundo
Largas caminatas
nocturnas son buenas para el
alma: viendo furtivamente a
través de las ventanas mirando
extenuadas amas de casa intentando escabullirse de sus frenéticamente encervezados maridos
ZAPATOS
Cuando eres joven
un par de zapatos femeninos
de tacón alto inmóviles solitarios
en el ropero pueden encender tus huesos;
cuando estás viejo son sólo un par de zapatos sin nadie en ellos
y también.
PARA JANE
225 días bajo la hierba y ya me conoces mejor que yo mismo.
Ellos se han llevado tu sangre, eres un palo seco en una canasta.
Es así como funciona?
En este cuarto
las horas de amor aún hacen
sombras
Cuando te fuiste
te llevaste casi todo
Me arrodillo en las noches ante tigres
que no me dejarán ser.
Lo que fuiste
no volverá a suceder.
Los tigres me han encontrado y no me importa
CONOCÍ A UN
GENIO
Conocí a un genio en el tren hoy
como de 6 años de edad se sentó a
mi lado y mientras el tren avanzaba a lo largo de la costa llegamos hasta el océano entonces él me miró y dijo,
no es hermoso.
Fue la primera vez que me percaté
de ello.
CONFESIÓN
Esperando a la muerte como a un gato que saltará sobre la cama
Estoy muy afligido por mi esposa
Ella verá este
tieso blanco cuerpo
lo sacudirá una vez, quizás de
nuevo
“Hank!”
Hank no responderá
No es mi muerte lo que me preocupa, es mi esposa abandonada con este montón
de nada.
Quiero
hacerle saber sin embargo que todas las noches durmiendo
a su lado
Incluso los más triviales argumentos
fueron cosas siempre espléndidas
Y las difíciles
palabras que siempre temí decir
pueden ser dichas ahora:
Te amo.
POESÍA
Se
requiere de mucha
Desesperación
Insatisfacción
Y desilusión
Para
escribir
Unos
pocos buenos poemas.
No es
para todo mundo
Ya sea para
Escribirlos
o siquiera para leerlos
BIEN, ASÍ ES
LA COSA…
A veces cuando todo parece ir de mal en peor
cuando todo conspira y
corroe y las horas, días, semanas años
parecen desperdiciados- tendido
sobre mi cama en la oscuridad mirando hacia el techo concibo lo que muchos considerarán un detestable pensamiento: aún es agradable ser Bukowski.
APOSTÁNDOLE A
LA MUSA
Jimmy foxx murió de alcoholismo en un cuartucho de hotel de mala muerte. Beau jack terminó lustrando zapatos,
justo cuando empezaba. Hay docenas,
cientos, más, tal vez mil más. Ser un atleta envejecido es uno de los más crueles destinos,
ser reemplazado por otros, no
escuchar más las aclamaciones y a los
conocedores, ya no ser reconocido, ser solamente un hombre viejo como cualquier otro viejo.
Casi como para no creerte a ti mismo,
revisas el álbum de recortes con
las amarillentas páginas. Y ahí
estás, sonriente; ahí estás,
victorioso; ahí estás, joven.
La multitud tiene otros héroes.
La multitud nunca muere, nunca envejece pero la multitud a menudo olvida
Ahora el teléfono
no suena, las muchachas se
han ido,
la fiesta terminó.
Por eso escogí
ser un escritor. Si vales una
maldita cosa puedes seguir
con tu relajo hasta el último minuto del último
día. Puedes seguir mejorando en vez de empeorar,
puedes seguir golpeándolos contra
la pared. A través de la oscuridad, la guerra, con buena o mala suerte
puedes continuar
golpeándolos, con el deslumbrante
relámpago de la palabra,
derribando a la vida en la vida,
y a la muerte demasiado tarde para
ganar verdaderamente contra ti.
LA SUERTE NO
ERA DAMA PARA MÍ
Siendo medianamente joven me sentaba en los
bares poniéndome hasta las orejas pensando en algo que pudiera sucederme, quiero decir, intentaba con las
damas: “oye, muñeca, escucha, los
vendedores ambulantes lloran por tu
belleza…” o algo así.
Ellas nunca volteaban, miraban hacia el frente, justo hacia el frente, aburridas.
“oye, muñeca, escucha, soy un genio, ja, ja…”
Calladas frente al espejo del bar, estas mágicas criaturas, estas sirenas
secretas, de grandes piernas, estallando
desde sus vestidos, usando brillantes
tacones como dagas, pendientes, bocas de
fresa, sentadas ahí, sentadas ahí, sentadas ahí.
Una de ellas me dijo: “me aburres.”
“no, muñeca, estás
atrasada…”
“oh, cállate…”
Entonces entraba el galán, algún tipo pulcro con traje, bigote de lápiz, corbata de
moño; delgado, ligero, musical,
delicado y tan sabihondo y todas las damas comenzaban a llamarlo por su nombre: “oh, Murray, Murray” o algo así.
“qué tal, muchachas!”
Siempre supe que podía derribar a uno de esos jodidos pero eso difícilmente hubiese tenido
relevancia entre la suma total de
cosas, las damas simplemente se reunían
alrededor de Murray (o algo así) y
continuaban ordenando bebidas, compartiendo la música de la sinfonola y escuchando la risa de sus bromas privadas que yo difícilmente podía
oír.
Yo me preguntaba cuántas cosas maravillosas me estaba perdiendo, el secreto de la magia, algo que ellos conocían, y me sentí otra vez como el idiota en el patio de la escuela, a veces un hombre nunca
sale de ahí -queda marcado, uno se da
cuenta con un simple vistazo
Y así me
excluían, “soy el rostro perdido de Jano,” (*) pude haber dicho en algún momento de silencio. Para ser,
por supuesto ignorado.
Ellos enfilaban
hacia sus carros en el estacionamiento trasero fumando
riendo para alejarse hacia una consumada victoria eterna
Dejándome
para seguir bebiendo yo solo sentado ahí
con el rostro del cantinero cerca
del mío:
“ÚLTIMA RONDA!”
Su carnoso rostro indiferente de pacotilla bajo la luz barata
Después de mi último trago salía hacia mi carro de diez años de
edad junto a la banqueta subía
y manejaba siempre cuidadosamente
hacia mi cuarto de alquiler
Recordando el patio de la escuela de nuevo,
durante el recreo, me escogían al
último
Para el juego de beisbol, el mismo sol brillando sobre mí igual que sobre ellos, luego oscurecía, la mayoría de la gente del mundo reunida;
mi cigarrillo colgante, y yo
escuchaba el sonido del motor.
(*) N. Del
T. Jano. Dios de dos caras que veía el pasado y el porvenir.
PLATÓNICO
Ella deseaba una tarde platónica y le dije, muy
bien pero qué haremos?
Ella dijo, me gusta conversar.
Así que la llevé al hipódromo y conversamos.
Ella llevaba una cinta india en la cabeza y conversó sobre literatura y yo sobre caballos
Ella iba a enseñar poesía cuando regresara al este
Después de las carreras, ella mencionó que le gustaba este lugar hispano, que la
comida era muy buena, ya dado que yo
había ganado $65 en las apuestas pensé
que estaría bien.
La decoración era española la comida mexicana y el hombre al piano cantaba canciones
norteamericanas en inglés, estridente.
Ordenamos bebidas y cena y ella hablaba fuerte y agudo
para que pudiera escucharla por encima
del cantante y del piano
Ella gritó: realmente deseo enseñar! He deseado hacer algo parecido desde que mis hijos crecieron!
Yo grité: ajá!
Me comenzó a dar jaqueca
Ella gritó: crees que la poesía puede ser enseñada?
Yo grité: no!
Ella gritó: creo que yo sí puedo hacerlo!
Yo grité: quieres otra bebida?
* regresé a
mi asiento con algo de vodka con seven
up
Algún día, gritó, voy a aislarme dentro de mí misma! Voy a estar
sola y realmente voy a escribir algo!
Ella continuaba gritando aunque el hombre del piano ya se había retirado.
Mientras ella hacía proclamaciones como que giraba, una semi-danza con repetidos movimientos de los brazos. A
veces reía frenéticamente y golpeteaba
mis piernas y las pellizcaba.
Los dioses no me ignorarán! Gritaba.
Te llevaré hasta tu carro, le dije, este vecindario está lleno de violadores.
Oh, te agradezco, dijo.
Después de subirse al carro y encender el motor bajó la ventana y me besó en la mejilla, y se alejó.
Bien, como dicen:
el sexo no lo es todo. También
está el alma. Regresé a mi lugar y comencé a buscar la mía.
AMOR
Gas, dijo el, ámame
bésame besa mis labios besa mi pelo
mis dedos mis ojos, mi
cerebro hazme olvidar. Gas, dijo el, ámame el tenia una habitación en el tercer
piso rechazado por una docena de
mujeres 35 editores y media docena de agencias de empleo y no digo que él fuera nada bueno
Abrió todos las fogones sin encenderlos y se fue a la cama algunas horas más tarde un tipo yendo a la habitación 309 encendió un cigarrillo en el hall
Y un sofá
voló por la ventana una pared estalló
como arena húmeda una llama púrpura
ardió a 20 metros en el aire el tipo en
la cama no lo supo, ni le importó pero
tengo que decir que él estuvo bastante
bien ese día.
SIN SUEÑOS
Las camareras de pelo gris en los cafés por la
noche se rindieron, y mientras camino por las veredas de la luz y miro las
ventanas de las casas de las enfermeras puedo ver que ya no es con ellas. Veo
gente sentada en los bancos de la plaza y puedo ver por la manera en que se
sientan y miran que se acabó. Veo gente
manejando autos y veo por la manera en que manejan sus autos que ni aman ni son
amados ni consideran el sexo está todo olvidado como una vieja película. Veo gente en las tiendas y supermercados
caminando por los pasillos comprando cosas y puedo ver por la manera en que les
queda la ropa y por la manera en que caminan y por sus caras y sus ojos que no
les importa nada y nada se preocupa por ellos puedo ver cien personas por día
que se rindieron del todo si voy al
hipódromo o a algún espectáculo deportivo puedo ver miles que no sienten nada
por nada o por nadie y no reciben ningún sentimiento.
Por todas partes veo a aquellos que no mendigan
nada sino comida, refugio y ropa, ellos se concentran en eso, sin sueños. No entiendo por qué esa gente no desaparece
no entiendo por qué esa gente no expira por qué las nubes no los asesinan o por
qué los perros no los asesinan o por qué las flores y los niños no los
asesinan, no entiendo supongo que ya están asesinados sin embargo, no puedo
acomodarme al hecho de que existan porque son demasiados cada día cada noche hay más de ellos en los
subtes en los edificios en los parques
no sienten terror por no amar o por no ser amados. Tantas tantas tantas de mis criaturas
compañeras.
PARÍS
Fue como no haber estado allí.
Céline se había ido.
No había nadie allí.
París fue un bocado de aire azulado. Las mujeres pasaban como una inhalación como
si tu nunca fueras a ATREVERTE a irte a
la cama con ellas.
No había ningún ejército por ahí.
Todos eran ricos.
No había pobres a la vista. No
había viejos a la vista.
Cuando te sentabas en una mesa en un café te caían celosas miradas de los demás
asiduos quienes estaban seguros
de ser más importantes que tú. La
comida era demasiado cara para comerla.
Una botella de vino te costaba tu
mano derecha.
Céline se había ido.
Hombres gordos fumaban cigarros convirtiéndose
en gloriosas bocanadas de humo.
Hombres delgados permanecían sentados muy estirados
y charlaban únicamente entre sí. Los camareros tenían los pies grandes y
estaban seguros de ser más importantes
que nada y que nadie.
Céline se había ido.
Y Picasso se estaba muriendo.
París fue absolutamente nada.
Vi a un perro que parecía un lobo blanco.
No recuerdo haber abandonado París.
Pero debo de haber estado allí.
Fue de alguna manera como dejarse una revista de moda en una estación de tren.
De: Betting on the
muse, Black Sparrow Press, 1996
FELIZ
CUMPLEAÑOS
Cuando Wagner era un viejo
se dio una fiesta de cumpleaños
en su honor y se tocaron
un par de incidentales
composiciones juveniles.
Después
preguntó: "¿quién escribió
éstas?"
"tú", le dijeron.
"ah", respondió
"es como siempre había sospechado: la muerte entonces
tiene algo de virtud".
De The last night of
the earth poems. (Black Sparrow Press,1992)
UN POEMA ES
UNA CIUDAD
Un poema es una ciudad llena de calles y
cloacas, llena de santos, héroes,
pordioseros, locos, llena de banalidad y
embriaguez, llena de lluvia y truenos y
períodos de ahogo, un poema es una
ciudad en guerra, un poema es una ciudad
preguntando por qué a un reloj, un poema
es una ciudad ardiendo, un poema es una
ciudad bajo las armas sus barberías
llenas de borrachos cínicos, un poema es
una ciudad donde Dios cabalga desnudo
por las calles como Lady Godiva,
donde los perros ladran en la noche y persiguen la bandera; un poema es una ciudad de
poetas, muchos de ellos muy
similares y envidiosos y amargados... Un poema es esta ciudad ahora, a 50 millas de ninguna parte a las 9:09 de la mañana, el sabor a licor y cigarrillos, sin policía, sin amantes, caminando en las
calles, este poema, esta ciudad,
cerrando sus puertas, fortificada, casi
vacía, enlutada sin lágrimas, envejecida
sin pena, las montañas rocosas, el océano como una llama de lavanda, una luna carente de grandeza, una leve música de ventanas rotas...
Un poema es una ciudad, un poema es una
nación, un poema es el mundo... Y ahora pongo esto bajo el cristal para el loco escrutinio del editor y la noche está en cualquier lado y lánguidas damas grises se alinean el perro sigue al perro al estuario las trompetas anuncian los patíbulos mientras los hombrecillos deliran sobre cosas que no pueden hacer.
De: The days run
away like wild horses over the hills, Black Sparrow Press, 1969
EL INFIERNO
ES UNA PUERTA CERRADA
Hasta cuando me moría de hambre las notas de rechazo difícilmente me
molestaban: sólo creía que los editores
eran verdaderamente estúpidos
Y sólo fui y escribí más y más.
Hasta consideraba los rechazos como
acción; lo peor era el buzón vacío.
Si una debilidad o un sueño tuve fue
sólo querer ver a uno de aquellos
editores que me rechazaron, ver la cara de él o de ella, la forma en que vestían, la forma en que cruzaban una habitación, el sonido de su voz, la
mirada de sus ojos... Sólo una mirada a uno de ellos-
Ves, cuando miras esto un pedazo de papel impreso diciéndote que no eres muy bueno entonces hay una tendencia a pensar que los editores son más parecidos a dioses que lo que son.
El infierno es una puerta cerrada cuando te estás muriendo de hambre por
tu maldito arte pero algunas veces sientes al menos que echas una mirada a través del ojo de la
cerradura. Joven o viejo, bueno o
malo, no creo que nada muera tan lenta
y duramente como un escritor.
De The last night
night of the earth poems. (Black Sparrow Press, 1992)
ATRAPADO
No desvistas mi amor podrías encontrar un maniquí:
no desvistas el maniquí podrías encontrar mi amor. Hace mucho que ella me ha olvidado. Se está probando un nuevo sombrero y parece
más coqueta que nunca. Ella es una cría
y un maniquí y muerte. No puedo odiar
eso ella no hizo nada fuera de lo
normal. Yo sólo quería que lo hiciera.
TIRA DE UN
HILO, UN TÍTERE SE MUEVE
Cada hombre
debe darse cuenta de que todo puede desaparecer muy rápidamente: el gato, la
mujer, el trabajo, la rueda delantera, la cama, las paredes, la habitación;
todas nuestras pequeñas necesidades incluyendo el amor, posarse en cimientos de
arena- y cualquier causa que se dé, sin importar su falta de relación: la
muerte de un chico en Hong Kong o una ventisca en Omaha... Puede servir para
crear tu ruina. Toda tu vajilla china estrellándose contra el suelo de la
cocina, tu chica entrará y tú estarás de pie, borracho, en medio de todo y ella
preguntará: ¿dios mío, qué es lo que pasa? Y tú responderás: no sé, no sé...
HOY LOS
MIRLOS ESTÁN ALBOROTADOS
Más que solo que un huerto seco
y agotado puesto sobre la tierra para uso y abuso. Abatido como un ex boxeador que vende
periódicos en la esquina deshecho en
lágrimas como una corista que se ha hecho vieja
Y recibe su último cheque. Un pañuelo vendrá bien su señoría, vuestra
merced, hoy los mirlos está alborotados
como las uñas encarnadas en una noche en la celda... Vino gemido vino, los
mirlos corretean y revolotean repitiendo melodías y castañuelas españolas, y
cualquier parte no está en ninguna parte... Es un sueño peor que las tortitas o
una rueda pinchada: por qué continuamos con la cabeza y los bolsillos llenos de
polvo como un niño malo que acaban de expulsar del colegio... Dígamelo usted
que fue un héroe en alguna revolución usted que enseña a los niños usted que
bebe con calma usted que posee grandes casas y pasea por jardines usted que ha
matado a un hombre y posee una bella esposa dígamelo usted por qué ardo como un
viejo vertedero seco podríamos mantener
una correspondencia interesante, tendríamos ocupado al cartero y las mariposas
y las hormigas y los puentes y los cementerios las estructuras de cohetes y los
perros y los mecánicos de coches continuarían un poco más hasta que nos
quedásemos sin sellos y/o ideas. No se
avergüence de nada supongo que Dios pensó en todo incluso en las cerraduras de
las puertas.
CUANDO PIENSO
EN MI MUERTE
Pienso en automóviles estacionados en un estacionamiento cuando pienso en mi muerte pienso en
sartenes cuando pienso en mi muerte
pienso que alguien te hace el amor cuando no estoy cuando pienso en mi muerte tengo problemas
para respirar cuando pienso en mi muerte pienso en toda la gente que espera
morir cuando pienso en mi muerte pienso que no podré tomar agua nunca más
cuando pienso en mi muerte el aire se vuelve completamente blanco las
cucarachas en mi cocina tiemblan y
pienso que alguien tendrá que tirar mi ropa interior limpia y sucia muy lejos.
MELANCOLÍA
La historia de la melancolía nos incluye a todos.
Me retuerzo entre las sábanas sucias mientras fijo mi mirada en las paredes
azules y nada. Me he acostumbrado tanto
a la melancolía que la saludo como a una
vieja amiga. Ahora tendré 15 minutos de
aflicción por la pelirroja que se fue, se lo diré a los dioses. Me siento
realmente mal realmente triste entonces
me levanto PURIFICADO aunque no haya
resuelto nada (...) Hay algo mal en mí además de la
melancolía
OH SÍ
Hay cosas peores que estar solo
pero a menudo toma décadas darse
cuenta de ello y más a menudo cuando esto ocurre es demasiado tarde y no hay nada peor que un
demasiado tarde
VERDAD
Una de las mejores líneas de Lorca es,
“agonía, siempre agonía…”
Piensa en esto cuando mates una
cucaracha o recojas un hoja
para afeitarte
Despertando en la mañana para
enfrentar el sol
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